《夜晚》
　　
　　 八點半的鐘聲沉入暮色
　　 愛人仍在廚房輾轉(zhuǎn)
　　 那微微佝僂的剪影碰落燈光的碎片
　　 忽然洇濕我的眼眶
　　 我們都老了——
　　 閉目時，聽見時光在血脈里低語
　　
　　 剛結(jié)婚的時候，南河壩的夏夜
　　 月光像剛打開的綢緞
　　 兩雙白球鞋丈量著空曠的街道
　　 蟬鳴是唯一的旁白
　　 我們的沉默比銀河更豐盈
　　
　　 此刻臥室的臺燈下
　　 書頁與回憶同時泛黃
　　 時間從指縫間漏成穿堂風
　　 而陳舊的，施施然地歲月站在窗前
　　 披著薄霜織就的斗篷訴說著什么
　　
　　 《晾衣架上的衣服》
　　
　　 紅的，白的，黑的，咖啡色的——
　　 甚至還有一件粉底碎花的連衣裙
　　 在風里輕輕搖晃
　　 這是偶然抬頭時撞見的風景
　　 五樓，沒錯，就在五樓
　　 它們慢條斯理地飄揚
　　 像一組懸在空中的旗幟
　　
　　 我不禁擔憂，倘若某一件突然墜落
　　 會怎樣？倘若風猛地一掀
　　 將它們卷向陌生的角落
　　 又會怎樣？會像三月的柳絮
　　 輕輕跌進春寒的懷抱嗎？
　　 還是像一聲未出口的嘆息
　　 消散在無人知曉的午后？
　　
　　 我的思緒纏繞著那些飄蕩的衣物
　　 翻飛——，對，就是翻飛
　　 這個詞突然跳進腦海
　　 帶著某種固執(zhí)的準確性
　　
　　 而我所恐懼的墜落始終沒有發(fā)生
　　 它們多像被拴在陽臺的牧羊犬
　　 忠誠地守著這片領(lǐng)地，以布料的身軀宣誓著
　　 某種高于風的秩序
　　 某種我尚未參透的，溫柔的專制
　　
　　 《青藏高原》
　　
　　 五月的風還帶著些許猶豫
　　 草色在低處聚攏又散去
　　 我在想，當季節(jié)的風調(diào)轉(zhuǎn)方向時
　　 這片高地該怎樣整理它皺巴巴的衣衫？
　　
　　 或許蒼茫會突然站起來
　　 成為天地間唯一的標點
　　 或許千萬頓凍土會在月光下
　　 把蟄伏的根系攥得更緊
　　
　　 而此刻——
　　 這被傳說反復摩挲的青藏高原
　　 正用一朵云的重量
　　 測量著藍天的空寂，山的魏巍